En amorosa memoria de mi hermano Emilio

Es curioso como la vida te responde algunas cosas de la manera mas inesperada. En mi caso, la respuesta no fue esperada, ni siquiera imaginada. Es ahora, embargada de un dolor que me cierra la garganta, que he descubierto porqué la sangre es mas espesa que el agua.
Dadas mis habilidades psíquicas, sabía que se gestaba una tormenta desde hace una semana. Pero el llamado de la sangre es abrumador, me ahoga, y siento que no tengo fuerzas para salir.
El pasado domingo 10 de julio, a las 5:00 p.m., mi hermano Emilio partió en el viaje a reunirse con la familia, SU familia, que es la mía también.
Hemos tenido las diferencias que algunos hermanos no tendrán jamás, nunca crecimos juntos y eramos unos perfectos desconocidos. Gracias a mi madre, aprendí a valorar los aspectos biológicos y espirituales que nos unían. Lamento infinitamente no haber tenido la sabiduría suficiente para subsanar nuestras diferencias cuando aún quedaba tiempo.
Una amiga muy sabia me dijo: "ahora, todo eso no importa, esta mas cerca de tí que nunca", y es totamente cierto.
Mi hermano nació cuando mi madre tenía aproximadamente 18 o 19 años. En su infancia, supo, mas que yo , lo que la palabra "carencia" significa. Mi madre llegó a trabajar como esclava 8 hrs. diarias costurando para darle de comer ...un solo huevo. Sí, parece increíble, pero es la mas dolorosa verdad. Cuando mi madre tuvo a su segunda hija, Ma. de los Angeles, conocida como Angelita, mi hermano era el encargado de adormecerla. Mi madre me dijo que nunca se recuperó de la muerte de la niña, y las consecuencias le durarían toda la vida. "Gracias por reparar la tumba de Angelita" me dijo poco antes de bajarse del auto, la última vez que lo ví. " De nada, es mi hermana también, y ustedes la amaron tanto" repliqué de la manera mas simplona esa vez.
Cuando tenía unos 6 o 7 años, mi madre se separó de su esposo y fué a vivir con mi abuela, la Ilustre Leonor Bazán León, quien tenía un cuerpo frágil, pero voluntad de hierro. Rasgo que heredamos la mayoría de las mujeres de esta familia. Entonces, mi madre se dedicó a trabajar para sacar adelante a su hijo. "Nunca jamás permitiré que mi hijo muera por falta de dinero" se prometió a sí mismo, al estilo de Scarlett O'Hara, y lo cumplió , trabajando de sol a sol, siendo independiente, como algunas otras antes de ella. Quiso el destino que una de esas veces, la vislumbrara apenas mi padre. Comenzó el asedio amoroso con botanas y cervezas al medio día. Mi madre tenía 28 años. Tomó la decisión, después de advertirle a mi padre: "primero quieres a mi hijo y después, veremos". Mi padre tenía 38 años, un matrimonio destrozado y ningún hijo. Para el no fue difícil encariñarse con el hermoso niño de cabello rizado que le lanzaba piedras al auto verde convertible de mi padre, gritándole: "¿No te cansas de verla todo el día, turco?!"
Mi padre lo envío a la mejor escuela de entonces, lo vistió, le alquiló una casa a mi madre para que viviera sola, le daba la quincena, y todo lo que las parejas normales hacen. El aún estaba casado, ella no era viuda. ¿Que importa? Vivieron felices, aunque mi abuela lo desaprobaba (pero no tardo mucho en quererlo, ¿quien no querría a mi padre?).
Cuando mi hermano terminó la preparatoria, lo envío a México a estudiar ingeniería , a casa del Tío Víctor. Ya era un hombre, y pronto se casó, tuvo su familia, y mi padre adoptó a los cuatro nietos de mi madre como suyos. El siempre lo llamó Yudi, pues su padre aún vivía.
Para terminar, diré que el día que mi padre murió, mientras yo contemplaba mi mundo hecho pedazos, el se sentó frente a mí, a llorar como un niño. Supe entonces, que había perdido a su padre, también.
Somos familia, y la sangre es mas espesa que el agua.